Piropo

"Lo más blanco que hay / es la primera vez que vi nieve / Lo más negro que hay / es un carro fúnebre cuando llueve

Si quisiera decirte lo más bello / que evoco / usaría tu nombre si no te ofendes / por el piropo

Negra y blanca mi guitarra / blanca y negra la ciudad / de los negros el candombe / de los blancos viene el vals

La noche es de tu cintura / la luz de tu corazón / Sin perder las esperanzas / te dedico esta canción

Lo más lejos que hay / es el fondo del mar / lo más cerca que hay / es la panadería / y en el medio aquí estoy... / recordando

Cercana está tu mirada / lejano tu corazón / Sin perder las esperanzas / te dedico esta canción"


Piropo. Jaime Roos

La búsqueda

Por las noches, calladito, / tendía puentes de polvo / y rezaba a Changó / para encontrarme. / Se recogía luego en su círculo de 45 revoluciones / y se metía en el sobre de cartón arrugado / como entre las cobijas.
Amontonado en un anaquel infinito / de la barbería-compraventa / de don José, a la diestra / de Ray Conniff y a la siniestra / de Julio Iglesias, un poco rayado / de tanto caminar el mismo trillo, / el elepé lustroso “Pablo Milanés canta a Nicolás Guillén” / me buscaba.

El cortejo

Tampoco tenía la risa fácil. Y eso complicaba las cosas.

Octubre 7

“Están sembrando cárceles / adentro de los pocos / libertados.
Entre tus propios labios / están sembrando filos / para cortar palabras”

Fragmento de Mala siembra. Jorge Debravo

Nosotros

Ella es el andar que plagian los caballos. El milagro que plagia el rocío. Que plagia Alfonsina Storni y el mar, amotinado. Es la luna tucumana y coronadeña, americana. Ella no es ella, ni mucho menos. Es la arena que rasgan tus pies torcidos colgando de la hamaca, dibujando un continente torcido. Que plagia el barro con ademán de obrero. Que plagia la luz con ademán de aparecido. Que aplica el protocolo preciso del sudor, de la sal restituida a su reino submarino. Del poncho restituido al lomo obrero, a la tierra analfabeta de fronteras. Es el alma embotellada en el vinil, en la cinta magnetofónica, en el cd, en el código binario. Ella no es ella, sino nosotros.

Octubre

Octubre se apretuja en los calendarios, en los buses, en los periódicos que dan cuenta de que te fuiste. Octubre es una canción que de repente pesa más, un cuerpo que de repente pesa menos y un país que de repente ya no existe. Es siete letras horribles que no sirven para escribir nada. Nada que luego se pueda cantar, que luego podás cantar. Nada.

La espera

Preñada de café recién chorreado
prepara su emboscada
en las jardineras

Aguarda sin respirar
a que movás el vacío con tu llavero titilante
y le hagás el amor con tus llaves
a las 5:30pm

Tras el telón de la lluvia
-como el resto de la cuadra destramada-
la casa -jardín y casa-
te esperan todavía

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23 de setiembre 2009
Para Alex, en su cumpleaños 31