Piropo

"Lo más blanco que hay / es la primera vez que vi nieve / Lo más negro que hay / es un carro fúnebre cuando llueve

Si quisiera decirte lo más bello / que evoco / usaría tu nombre si no te ofendes / por el piropo

Negra y blanca mi guitarra / blanca y negra la ciudad / de los negros el candombe / de los blancos viene el vals

La noche es de tu cintura / la luz de tu corazón / Sin perder las esperanzas / te dedico esta canción

Lo más lejos que hay / es el fondo del mar / lo más cerca que hay / es la panadería / y en el medio aquí estoy... / recordando

Cercana está tu mirada / lejano tu corazón / Sin perder las esperanzas / te dedico esta canción"


Piropo. Jaime Roos

La búsqueda

Por las noches, calladito, / tendía puentes de polvo / y rezaba a Changó / para encontrarme. / Se recogía luego en su círculo de 45 revoluciones / y se metía en el sobre de cartón arrugado / como entre las cobijas.
Amontonado en un anaquel infinito / de la barbería-compraventa / de don José, a la diestra / de Ray Conniff y a la siniestra / de Julio Iglesias, un poco rayado / de tanto caminar el mismo trillo, / el elepé lustroso “Pablo Milanés canta a Nicolás Guillén” / me buscaba.

El cortejo

Tampoco tenía la risa fácil. Y eso complicaba las cosas.

Octubre 7

“Están sembrando cárceles / adentro de los pocos / libertados.
Entre tus propios labios / están sembrando filos / para cortar palabras”

Fragmento de Mala siembra. Jorge Debravo

Nosotros

Ella es el andar que plagian los caballos. El milagro que plagia el rocío. Que plagia Alfonsina Storni y el mar, amotinado. Es la luna tucumana y coronadeña, americana. Ella no es ella, ni mucho menos. Es la arena que rasgan tus pies torcidos colgando de la hamaca, dibujando un continente torcido. Que plagia el barro con ademán de obrero. Que plagia la luz con ademán de aparecido. Que aplica el protocolo preciso del sudor, de la sal restituida a su reino submarino. Del poncho restituido al lomo obrero, a la tierra analfabeta de fronteras. Es el alma embotellada en el vinil, en la cinta magnetofónica, en el cd, en el código binario. Ella no es ella, sino nosotros.

Octubre

Octubre se apretuja en los calendarios, en los buses, en los periódicos que dan cuenta de que te fuiste. Octubre es una canción que de repente pesa más, un cuerpo que de repente pesa menos y un país que de repente ya no existe. Es siete letras horribles que no sirven para escribir nada. Nada que luego se pueda cantar, que luego podás cantar. Nada.

La espera

Preñada de café recién chorreado
prepara su emboscada
en las jardineras

Aguarda sin respirar
a que movás el vacío con tu llavero titilante
y le hagás el amor con tus llaves
a las 5:30pm

Tras el telón de la lluvia
-como el resto de la cuadra destramada-
la casa -jardín y casa-
te esperan todavía

.........
23 de setiembre 2009
Para Alex, en su cumpleaños 31

La ignorancia

"De libros ando bien / en eso las cosas no han cambiado/ sigo calentándome / con libros / debajo de las sábanas / Estoy esperando / ir al psicoanalista / para darle mi opinión: / duermo con libros / doctor / porque soy un niño / de sesenta años / que le teme a la ignorancia."

Ando bien. Daniel Salzano.

El silencio

Hago una lista de cosas que no he escuchado aun. El primer disco de Héctor Lavoe. El último de Walter Ferguson. Tu nombre. El de mi hija. Tu antepenúltimo orgasmo. El abrazo trepidante de los caimanes en Tortuguero. El río abajo del Misissipi. El río arriba del Virilla. Lo que me dirá mi hermano más tarde, en un sueño. La traducción al castellano antiguo y al bribri de esas palabras conjuradas por la bruma. El MTV acústico del aguacero en Coronado. Mi última serenata de chicharras, grillos y espuma. El diccionario bilingüe de tus dedos. El idioma de cada pliegue entre tus piernas, contra las mías. Tu contestador vacío.

Amanecer viernes impar

Amanecer viernes impar
la noche cruza cartas con Gardel
hace migas con los aviones donde estalla
y corteja el vacío inapelable
de tus uñas terriblemente tuyas
en mi espalda

Amanecer viernes la noche
descarga los teléfonos impares
empala los relojes desahuciados
los pájaros de Hitchcock
y abre de nuevo la bruma sangrienta
antártica
biográfica
del edredón azul

El círculo

El vaso al lado del parlante juega a dilapidar otro círculo concéntrico. Robe Iniesta canta Tercer movimiento: lo de dentro, desde la sierra extremeña. Mientras tanto, desde el este infranqueable de Coronado ella da un sorbo, sube el volumen y juega a cantar con Robe. Un círculo más se revienta contra el borde de cristal manchado de rubí.

La paz

"A veces, pensó mientras se alejaba con la mirada del hombre y los críos fija en su espalda, resulta una suerte no tener familia, ni nadie de quien preocuparse en el mundo. De esa forma uno puede salvarse, matar, morir, o reventar en paz."

Territorio Comanche. Arturo Pérez-Reverte

felipe granados y la rima

cambiaba la hora del desayuno según el día. cuando iba a morir lo hacía a las 9am. puntual. los demás días daba dos vueltas más o dos vueltas menos en la cama y el cronograma entero se caía.
-es que se dejó morir.
lo hacía cada tres o cuatro versos, según el texto. depende de que huyera de la rima o se toparan de frente, adrede.

La prisa

Salió a correr en enagua. Los pliegues fucsia sometían sus muslos morenos en un azaroso juego que ganaba el viento. La maría siguió apresurada su curso normal, sumando décimas. Ella, también metódica, desatoró un mechón negro que jugaba con su nariz y estaba a punto de hacerla perder el compás. El semáforo pasó de ser rojo a ser verde y el taxi avanzó de nuevo, aunque ya no había prisa.

El archivo

Se sienta, bebe un sorbo, y por cortesía abre un archivo de Word. Lo deja allí, en blanco, buscando atenuar la noche extensa. Dulce. Inútilmente.

Felicidad

Los mocasines llenos de Walter Ferguson. Los ojos vacíos. Las canciones impacientes de Víctor Jara. Las canciones póstumas, ya menos impacientes. Un libro de Neruda con las tapas marchitas. Otro de César Vallejo dedicado a una tal Roxana Bonilla. La compraventa donde me aguardaba. La terminal donde me aguardabas. El equipaje no es tan liviano como antes de desafinar enumerando. Pero ahí voy.

La página 88

“Te quedaste en el Infierno” dijo ella, mientras daba vueltas al cachetero rosa buscando el dorso. Encima del tornamesa estaba La Divina Comedia con el separador en la página 88.

La mala reputación

Recuerdo un país. Recuerdo una iglesia. Recuerdo una familia. Recuerdo a Paco Ibáñez y a Georges Brassens.



En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal

Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño;

No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe.
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.

Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me supo levantar.

En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado.

Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos me muestran con el dedo
Salvo los mancos, quiero y no puedo.

Si en la calle corre un ladrón
Y a la zaga va un ricachón
Zancadilla doy al señor
Y aplastado el perseguidor
Eso sí que sí que será una lata
Siempre tengo yo que meter la pata.

Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos tras de mí a correr
Salvo los cojos, es de creer.

No hace falta saber latín
Yo ya se cual será mi fin,
En el pueblo se empieza a oir,
Muerte, muerte al villano vil,
Yo no pienso pues armar ningún lío
Con que no va a Roma el camino mío,

No a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos vendrán a verme ahorcar,
Salvo los ciegos, es natural.

Wílmer "El pato" López

Tu santo y seña eran los remolinos anclados al cogote, los laberintos atollados sobre la nuca, los colochos luchando contra el viento.
La biblia era redonda en tu pie izquierdo y olía al cuero ancestral de Alejandro y Errol y Solano y El Zurdo.
Te gastaste mis domingos bailando a medio día, haciendo sonreír a mi papá mientras caracoleabas con el alma serpentina.
Nunca nadie supo como vos contar hasta 12, de seis en seis, de gol y abrazo.
La onomatopeya conque Róger Ajún bautizó tus pasos aun me recuerda el radio de ocho pilas, la tele en blanco, negro y rojo, y la noche del partido en que lloraste.
Aun el llanto escurre de la bandera que sostenés arrugada.
Del himno monosílabo que sostenés desafinado.
Del milagro breve que el realismo mágico del fútbol se empeña en negar que sea tu cuerpo.

Triste Honduras, triste

Miguel Hernández no pudo decirlo mejor.


Tristes guerras

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.

La mirada de los 100 pasos

Olvido:
"Hay seres humanos que caminan 100 pasos más allá que el resto, y ya nunca regresan. Luego entran en los bares y en los restaurantes y en los autobuses y casi nadie lo nota. Qué absurdo, ¿verdad? Todos deberíamos llevar nuestra biografía en la cara. Deja que te mire. La lleváis. Pero no siempre los otros seben leerla. La gente se cruza con ellos y no se da cuenta. Tal vez porque ahora nadie se mira de verdad. A los ojos.
(El pintor de batallas. Pág 140. Arturo Pérez-Reverte)

Yo:
Miráme un momento. ¿Qué creés?

Aritmética

Cuando digo “El pintor de ballenas”
no parafraseo: me equivoco
y enredo –con el algoritmo milagroso
de Pérez Reverte- este panfleto sin cartero
ni buzones

Y me enredo otra vez con las palabras
como vos entre las algas
como se herrumbra tu sal
con los relojes

Y divago para sumarle a los 29
silencios que amontona tu teclado
este par de versos que celebran
esa otra mentira: la aritmética


.....
Para Michelle Soto

Menú de preferencias

Prefiero emocionarme por Stevenson,
un msj tuyo, la arquitectura
de un orgasmo, un gol y una plaza,
la mujer pequeña que se sienta al lado
y abarrota el bus a San José
de selva y de menta,
el frío de la Hondura que me separa
y me une a mi hermano y a mi infancia,
perder los anteojos, los archivos, el compás,
el pin de la tarjeta y los pasos
que da trastabillando
Johnnie W. por mi sangre.

Nano

El lunes Nano cumplió diez años fuera. El viaje se alarga cada año más, aun con imprevistos. No sé si las provisiones que le envié con mi hermano y lo que se habrá encontrado allá serán suficientes para mantener en forma de herradura al bigote que le cortaron a traición mientras sostenía sus ronquidos, aún en coma. O para mantener a raya (o sea, rectas) las varillas de su paraguas negro y los paletones de su pantalón verde claro. No soy ingenuo: tampoco habrá betún negro para sus botas de zipper que hoy quizás me quedarían pequeñas. Ya son diez años y cinco diez sin verlo cruzar la calle o murmurar que necesita agua. O resolver en el jardín el dilema de un piecito. O renegar de Alajuela, que volvió a perder. O limpiar el LP de Negrete mientras tararea el track al que le doy play de nuevo, justo cuando voy a la ventana.

Nemo fue breve (breve elegía para un breve tigre)

1
Para vos
una selva de fieltro,
la gruta de calor de mis cobijas,
el paisaje rupestre
de este escritorio amotinado,
los siete colores
que renegás.

2
No fuiste la ficción de Verne.
Tampoco el milagro que roía
detrás de dos celdas y dos condenas
el laberinto apagándose de Borges.
No fuiste la ficción de Verne. No te alcanzó.

LP 45

Carlos Gardel: Los éxitos de sus películas. La aguja raspa suavemente el acetato lustroso que gira en una trayectoria incierta. El reflejo del bombillo dibuja los ojos negros de Yira, aunque la canción que se entre escucha sea Cuesta abajo, a media luz, y el reflejo sea el hálito blanco de tu blusa.
Cuando la aguja hace colochos con el disco, las cuerdas vocales de Gardel rizan la memoria, perdidas en una hora del alba que queda a mitad de siglo, guareciéndose en su dualidad del tono sepia. Y con la aguja da la vuelta la estática entrecortada, dura y áspera. Da la vuelta el hormigueo de garganta que aliviamos con el whisky y la cerveza fría. El hormigueo de espalda que desata una mano yendo y viniendo de la botella a la espalda, del algodón de la falda a la bragueta oxidada.
Nos mordemos la lengua como acto reflejo, intentamos terminar las frases de Le Pera cuando Gardel se extiende y se quiebra apostado en su saco planchado para la película. Y mientras sigue con su medio rostro cubierto por un sombrero eternamente en blanco y negro, vuelve a ser 1934 en los estudios de la Paramount.

Suma de letras

Hoy es día del libro. Si bien algunos son el infierno de un árbol, otros son el cielo. La metáfora que dibuja esa transmutación roza la belleza profana de Cervantes, los últimos versos de Lorca inundando de cocodrilos Nueva York o de Kundera desdeñando la vida en el exilio.
El libro y nuestro purgatorio virtual son caminos, letra a letra, hacia la felicidad, la belleza y la inteligencia. Son esa suma de pequeñas y simples cosas que de repente advertimos en el rocío sobre la silla que olvidamos en el jardín, en el vello casi rubio que empieza a despertar en tus brazos, aletargado de la vida fuera de mi cama. O quizás el mensaje casi anónimo que hace cosquillas en los dedos mientras tecleo y aguanto la respiración y aguardo la justa suma de letras.


(También Hemingway delira). Canción de Aute, interpretación de Ibrahim y el resto de los Buenavista.

Deudo

Te debo varias fotografías. Varios textos que te empeñás en llamar poesía. Si todo se trata de un infantil croquis de tu sombra, te respondo.

Inconsciente

Una de las cinco conferencias que dió Jorge Luis Borges en la Universidad de Belgrano en 1979 gira en torno al tema de la inmortalidad. El libro que la alberga apareció en mis manos entre revistas viejas de una comprayventa improvisada en un kiosko de San José. El tema apareció de nuevo en mi vida unos días antes de que llegara esta fecha en que recuerdo 1999 y cómo se apagó el calor de mi mamá.

En la conferencia Borges presenta -entre otras- la téoría de Santo Tomás de Aquino, y otros autores. Ellos hablaban de una fuerza vital que quiere ser eterna, más allá de la materia e incluso a pesar de ella. A diferencia de la idea de una inmortalidad personal, Borges subraya que hay que restarle importancia al origen explícito de esa memoria. "Quizás lo más importante es lo que no recordamos de un modo preciso, quizás lo más importante lo recordamos de un modo inconsciente", dice en su penúltimo párrafo.

Desde hace diez años acaso recuerdo algunas fechas inevitables (las evitables a veces aparecen sin tocar la puerta). Aun así, hoy escribo y te recuerdo. Pero me gusta saber que hay quien te ve en mis ojos como en mi sonrisa y en mi nariz aparece nuestro Nano, y a veces en mi voz Alex. Me gusta saber que los besos que me diste me curan ahora los raspones del alma. Y que mientras lo escribo sonrrío sin querer, inconsciente.

La censura no existe, mi amor

A 33 años del inicio de la dictadura militar que marcaría a muchos más allá de las fronteras argentinas, la memoria sigue siendo el arma más eficaz -por no decir única- q recuerda el horror y promete la esperanza. La memoria que tanto nos falta a todos en latinoamérica y a la que los ticos dedicamos 3 días -casi de luto- para luego voltear la cara.


Esto es de Raúl Porcheto, interpretado por Juan Carlos Baglietto en un montaje fantástico. Metáfora hermosa y fuerte de la censura de aquellos días. Otro déjà vu.

La sonrisa

Una sonrisa lenta, muy lenta, de desdén y de sabiduría infinita al mismo tiempo. Una de aquellas sonrisas que ninguna niña ha tenido tiempo de aprender en su vida, sino que son innatas, hechas de esa lucidez y esa mirada penetrante que en las mujeres constituye exclusivo patrimonio; fruto de siglos y siglos de ver, en silencio, a los hombres cometiendo toda suerte de estupideces.
El capitán Alatriste, capítulo 6. De Arturo y Carlota Pérez-Reverte

El duelo

-No queda sino batirnos- añadió el poeta al cabo de unos instantes.
Había hablado pensativo, para sí mismo, ya con un ojo nadando en vino y el otro ahogado. Aún con la mano en su brazo, inclinado sobre la mesa, Alatriste sonrió con afectuosa tristeza.
-¿Batirnos contra quién, don Francisco?
Tenía el gesto ausente, cual si de antemano no esperase respuesta. El otro alzó un dedo en el aire. Sus anteojos le habían resbalado de la nariz y colgaban al extremo del cordón, dos dedos encima de la jarra.
-Contra la estupidez, la maldad, la superstición, la envidia y la ignorancia -dijo lentamente, y al hacerlo parecía mirar su reflejo en la superficie del vino-. Que es como decir contra España, y contra todo.

El capitán Alatriste, capítulo 3. De Arturo y Carlota Pérez-Reverte

Las simples cosas

Mientra en México organizan un homenaje a Chavela, por sus 90 años de piropear la vida, empiezo por acá un homenaje propio y pequeño. Pequeño como las simples cosas de la vida. Versión Cupaima.

La muerte en minúscula

Por algún extraño fenómeno óptico, real o virtual, la muerte parece ahora más pequeña, como si la osamenta le hubiese encogido, o quizás siempre fue así y son nuestros ojos, de acuerdo con nuestros miedos, los que hacen de ella una gigante.
(Las intermitencias de la muerte, de Saramago)

Conversando con Fausto

"Hacia el más allá la vista nos está cerrada. Insensato es quien dirige allí los ojos
pestañeando, quien imagina encontrar su igual más arriba de las nubes. Manténgase firme y mire aquí en torno suyo. Este mundo, para el hombre inteligente, no es mudo. ¿Para qué necesita un hombre tal andar errante en la eternidad? Lo que él conoce se deja aprehender. Siga así su vía todo lo largo de la jornada terrena, si se presentan fantasmas, vaya él su camino; en su avance progresivo encuentre tormentos y dichas, él que ni un solo instante está satisfecho".
Fragmento de Fausto, de Johan Wolfgang Goethe


Otro fragmento. Otro Fausto.

DISpararias

Aunque lo sabemos desde hace mucho -basta recordar la persecusión contra los opositores al TLC- la policía política de la DIS continúa cometiendo crímenes contra los derechos humanos, a las órdenes de Casa Presidencial.
El tema de Gilberto es sólo una excusa más para bajar la cabeza cuando pensamos en la dignidad, el respeto y la libertad en Costa Rica.


Caricatura de Kandler publicada el domingo pasado en La Nación.

Fausto

Sí. Es una gota de tigre. Y se llama Fausto. Gracias por los dos versos.

Waits says

- ¿Alguna vez se encuentra pensando demasiado?
- No sé si pienso demasiado. Mi esposa diría que no pienso lo suficiente. Pero ella no está presente, así que puedo decir que sí pienso demasiado, y que necesito un descanso. Soy como todos. Mi vida es como la de un controlador de tránsito. Momentos de aburrimiento quebrados por momentos de terror absoluto. Algunos días estoy flotando en un manantial sobre un pétalo de lirio y al día siguiente el viento me está arrancando la piel. Y uno se las arregla.

(De una entrevista a Tom Waits publicada en alguna revista, infierno del árbol)


clap hands, en vivo.

No son fotos de guerra. Bueno, sí.

Mientras los bancos reciben subsidios, así se desaloja a un deudor en EEUU.

Y así en Brasil.

Fotos ganadoras en World Press Photo of the year 2008. Créditos de EFE.

Rentistas del holocausto

Mañana hay elecciones en Israel y entristece leer en muchas partes que la ultraderecha abiertamente facista y anticonciliadora es favorita. El discurso es sencillo: se trata del pueblo elegido y sus necesidades ante todo. Vale hacer una lectura a fondo del tema y de las consecuencias sobre los árabes/israelíes y, por supuesto, los palestinos. El diario inglés The Guardian realizó un más que interesante monitoreo sobre los que otrora fueron pacifistas en los 90s (en inglés). También hay más info acá (en español) y acullá(en inglés).


Intifada, de los españoles de Ska-P.


Las palabras de Saramago hace un par de años parecen escritas hoy mismo. "Un sentimiento de impunidad caracteriza hoy al pueblo israelí y a su ejército. Se han convertido en rentistas del holocausto. Con todo el respeto por la gente asesinada, torturada y gaseada". Al mismo tiempo, queman las palabras de Avigdor Lieberman, líder del partido de extrema derecha Yisrael Beiteinu: "Cuando hay una contradicción entre valores democráticos y valores judíos, los valores judíos y sionistas son más importantes".

Tu sonrisa

Vos también estás aquí, en esta cartografía silenciosa y tan llena de colores que sólo vemos vos y yo. Gracias por recordarme ayer hace ocho, con Cahuita lloviendo sobre mí. Tu sonrisa sigue en mi boca.

Acuario

Cuando oyó que yo no bebía vino nunca, puso una vez más su cara irremediable y dijo:
-Sí, tiene usted razón. Yo también he vivido en continencia durante muchos años y he ayunado mucho tiempo; pero actualmente estoy otra vez bajo el signo de Acuario, un signo oscuro y húmedo.
Y cuando yo, en broma, recogí esta alusión e indiqué cuán poco probable me resultaba que precisamente él creyera en la Astrología, volvió a adoptar el tono demasiado cortés, que a menudo me molestaba, y dijo:
-Muy exacto; tampoco en esta ciencia puedo creer, por desgracia.

(El lobo estepario, de Hermann Hesse)

Tres retratos coincidentes

El primero, pa, Nano, hace 44 años. El Segundo, ma, Magui, hace 24. El tercero, la obviedad.

Eco

Abandono la lluvia a su suerte, buena o mala. Abandono las letras a su albedrío, siempre libre. Pero ni la una ni las otras me quieren abandonar aún. Y para evitar que además pasen los días y las noches sin saber yo de tí, le doy play a esta canción que busca reflejarse, hacer eco en tus rodillas.



Una nota que cae, de mis amados barrancos, con un coro soberbio. ¿Te recuerda al Quijano que desdibujaba Borges, al río de Heráclito, a la sombra que sigue jugando en nuestras manos?

¿No hay antídoto?

Según la BBC, un estudio científico dice que el amor "puede explicarse a través de una serie de procesos neuroquímicos que suceden en áreas específicas del cerebro", de ahí que bien existirían maneras de "desarrollar afrodisíacos químicos que harían que nos enamorásemos". Y si eso existiera, existiría también el antídoto correspondiente.
¿Qué elegís vos: el antídoto o el veneno?. Yo estaba por tirar la moneda al aire hasta que pensé en esta canción, de otro Salmón, de otro camino de rumbo errado. Feliz sobredosis.

Diversidad y divergencia

Más que oportuno -además de las dos películas reseñadas sobre la guerra- releer los versos del cantautor y poeta español anarquista José Antonio Sánchez Ferlosio (Chicho Sánchez Ferlosio) que también nos recordara Jorge Drexler en una milonga:

"Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos,
no sé qué Dios es el mío
ni cuáles son mis hermanos".

Cuestión de tolerancia, respeto y dignidad. En la voz de Jorge: "Yo soy un moro judío".



También es de Chicho un tema que escuché por primera vez por Francisco Barrios El Mastuerzo: "Gallo rojo, gallo negro" y con un estribillo tan memorables como fuerte:

"Cuando canta el gallo negro
es que ya se acaba el dia.
Si cantara el gallo rojo
otro gallo cantaría".

Palestina

En días de genocidio como estos, y con medios de comunicación tan calladitos como los nuestros, vale recordar una cinta que aborda el conflicto palestino-israelí más allá de las barreras ideológicas (sí, barrreras).
Paradise Now muestra a dos hermanos palestinos que son elegidos para convertirse en mártires ingresando y haciéndose explotar en el territorio ocupado por Israel.
Las motivaciones de ambos y de las dos naciones para tomar sus decisiones son dibujadas con tiza: "él tiene la culpa porque él me pegó primero".
Más allá de un análisis histórico, vale el análisis de dicha influencia sobre las decisiones cotidianas de hombres y mujeres que se matan y se mueren como si esto se tratara de Age of Empires

Echále un ojo al trailer de la cinta Paradise Now



Esto me trae a la memoria también la cinta No man´s land, en donde los conflictos bélicos son desmembrados hasta el absurdo. En este caso, haciendo referencia al conflicto entre Bosnia y Herzegovina a inicios de la década anterior y a la incompetencia de los cascos azules y la diplomacia internacional. ¿Déjà vu?

Resumen de noticias

Hubo aeropuertos desolados, bungiee, caballos, salir a bailar, salir a correr. A finales de octubre un blog. Antes de huir, tu número de teléfono en el despertador. Hubo que nadie me perdonó.
Hubo Limón el primero de enero, Coronado el 31 de diciembre. Montezuma sangrando, Paquera con cocodrilos, Manuel Antonio, Quepos, Punta Islita, Conchal, el casino en Ciudad de Panamá, el pescado entero y la cerveza en las aceras del Chorrillo (gracias, Guillermo H.).
Seis cuerdas, un micrófono y un hombre rojo, negro y verde que sigue caminando. Nuevas canciones. Nuevos silencios. Cash, Nacho, Jairo, Gieco, Roth, Erentxum, Aristimuño, Negrete, Gardel, Pereza, Aute, Santaolalla, Piero. Pérez Reverte, Kundera, Woolf, Stevenson, Vallejo, Huidobro, Azofeifa, Tolstoi, Verne. Paula, Carmen, Karla, Karen, Iva, Luna, Vane, Cynthia, Miche. Hubo su vanidad llamando a media noche, pintar las paredes de mi casa, despintar en ellas el eco de su silencio. Handy Randy. Un glioma que crece y sigue creciendo. Margarita, Gordiano, Alexander. La cuestión hasta entonces había sido el miedo. Y ya no hay. Fluflú. Voló.


El club de las horas contadas, del ex Dun can dhu Mikel Erentxun.